Pra começar

Bateu a porta com toda a força que uma menina de quatro anos poderia ter. Trancou-se no quarto e de lá quis nunca mais sair. Algumas vezes, ouvia sua irmã bater à porta perguntando o que havia acontecido para a menininnha ter ficado tão enraivecida, mas nada era pronunciado além de “saia daqui!”, “me deixe em paz!”. Ela não abria por nada, muito menos pela mini-pizza que chegaram a oferecer. Inútil. Nada era mais doloroso naquela noite do que ter seu pequeno e soberbo orgulho ferido. Não queria chorar em público, seria uma humilhação nacional sofrer por um espinho que encravou-se em seu pequeno pé, a teriam chamado de lesada se soubessem de tal fato. Em algum instante lembrou do menino que tinha sido atropelado na esquina de sua rua naquela mesma noite. Não foi nada fácil imaginá-lo preso contra algum poste – apesar de não ter visto cena alguma. E dentro daquele quarto de paredes verdes, lembrou também que há alguns dias sua irmã havia perguntado:

- Você gosta dessa música aqui, não é?

- Não, não gosto de música nenhuma. – respondeu pulando no sofá.


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É engraçado como certas recordações nunca ficam para trás. Acho que intensificam-se quando percebemos que estamos crescendo a ponto de não podermos mais parar para observar. Mas de certa forma, essas lembranças sempre nos alcançam. Pelo menos, comigo funciona assim. Por exemplo: aos 14 anos, ganhei o mundo. Comecei a escrever cartas e ouvir o que rolava nas paradas de sucesso das rádios. Aos 15, comecei a não gostar mais dessas mesmas paradas e descobri um tal de Radiohead. Aos 16, tomei meu primeiro banho de chuva só para curtir uma banda que gosto. Aos 17, virei uma verdadeira melômana. E agora, com quase 18, tenho certeza de que não conheci quase nada do que percorre em meu sangue.

A idéia de criar o blog não foi minha, mas essa história de mantê-lo, mesmo que não seja assiduamente, será um prazer imensurável. Peço um pouco de paciência com essa jovem moça em constante estado de ócio nada criativo.